Furiosa de tu farsa, o bien, farsa la de tu furia

"Cuando dios se olvide de mi cuerpo. De cada desafiante ojo brotará un árbol que colgará como un fruto", E.E. Cummings

Furiosa de tu farsa, o bien, farsa la de tu furia
tendencia al ovillo y a creer todo lo de malo que de mí pude imaginarme
ni sed, ni feminismo, tan solo abismal
me hice cera
de mí
salieron las abejas africanas
que habrán de comerse tus ojos
somos muñones
siempre el Viaducto, pero tuya
nada. Nadie blando: se nota tu craquelar histriónico cuando intentas bailar
¿bailarán los otros?
¿corderos?
En el fondo, la mansedumbre es ley en tu selva de patos
tal vez sea yo la que se ría al último sobre tu desierto de peces. O no.
Ni garza, ni escindida.
Ni sentencias, ni términos contractuales o adversos.
Omnisciente, suave, o por lo menos intentando ser suave, con dramático silencio, ella
finge ser la presa, algo mitológico, algo completamente sutil
pero a la hora del escarnio cometerá el crimen
caliente aún el arma, mi arma, vaciado el sentido del peso excesivo de tus significantes
dice:
la sangre en la cama era la tuya.