Lauri Luciérnaga

Lectura abierta en el Parque México este miércoles

2012-01-23T22:35:00.001-06:00

Los esperamos:

Descentralización Literaria

2012-01-23T12:23:00.002-06:00

Los invito a todos con gusto a mi taller de "Descentralización Literaria" que inicia este 13 de febrero, en línea, para la Universidad del Claustro de Sor Juana:

Más información del temario y cómo inscribirse aquí:

http://bit.ly/wIxhi4

Todavía riela este cuerpo sobre la luz

2012-01-21T22:00:00.001-06:00

Tiembla el corazón, esa palabra de sobra
todavía riela este cuerpo sobre la luz
un dormir sin dormir
el Viaducto nos devuelve ruidos
memoria líquida
un estado mental intergaláctico
así
exagerado
viento en pequeñas hojas
hasta la mañana que detesto me parece la mejor invención de los humanos
pecar no es verbo posible
flores sin sol al pie de transeúntes con caras disueltas
placidez estupefacta
palabras desconocidas
y aunque existan adversos
hoy no hay desaliento
invade
un extraño estado de absoluto abandono
al temblor y al cuerpo.

Y este sábado...

2012-01-11T13:08:00.002-06:00

Termodinámics

2012-01-10T22:41:00.002-06:00

Escribamos como el tiempo

2012-01-03T01:21:00.005-06:00

Escribamos como el tiempo

niñas de leña a la orilla del camino
una muñeca inerte
límpido el cielo o nunca
nunca quizás será la infancia mas que el recipiente
de todos los sentidos y los significantes diurnos
la noche es todo lo demás
siempre lo que no hicimos
o lo que sí
calles empinadas
paisajes desdibujados de la sangre que no baja
vuelta mi sangre pulso
sucumbiré al odio de la gente o
conduciré mis párpados más allá de las horribles pesadillas
tanta rabia contenida en mis siglos
piernas ojos pesándome dolores remolachas
agua glaciares lejos
por supuesto lejos las ciudades que me esperaban dormidas
clavadas junto a mi puerta
la puerta es la excusa para irnos
lejos repito lejos la injusticia royéndome
el dictado no es siempre preciso
la boca se abre no siempre para afinar lo que se necesita
qué se necesita
¿fruición en la grafía?
¿deliberación melancólica?
¿algo discursivo?
la noche es todo lo demás
ceibas hojas tus ojos en otro apartado postal
núcleos familiares yemas pesebres como exclusas
lava volcánica al borde de los cuerpos que exigen entregarse al pulso
ventiladores agotados ¿como calamares durmiendo?
nunca duermas
la producción de estas notas no es suficiente
el menstruo lunar escoge sus vínculos
el vínculo duerme al filo del libre albedrío
y no es suficiente
la selva rota de los años y la familia y
a pesar de todo las celebraciones
los discursos y la sangre
todavía nos competen.

Bailan

cordones umbilicales en algarabía.

San Salvador, El Salvador, 25 de diciembre de 2011.

Hoy, Solsticio de poetas

2011-12-22T12:05:00.001-06:00

Más Radiador

2011-12-13T21:44:00.001-06:00

Open publication - Free publishing - More literature

Presentación de mi libro "Tribus Urbanas en El Salvador"

2011-12-13T02:11:00.001-06:00

http://www.livestream.com/ccespanasv/video?clipId=pla_ceb6990a-ad9c-4e29-b0ed-5a32d14f6b93&utm_source=lslibrary&utm_medium=ui-thumb

Recordando El Mozote

2011-12-10T21:29:00.006-06:00

Hoy, gracias a una invitación de Eric Doradea y el colectivo salvadoreño Tzuntecun Ejecat (Cabeza de viento) anduvimos frente a Metrocentro de San Salvador leyendo poesía con el megáfono, regalando mozotes y pequeños volantes en una actividad para recordar la matanza de 1.000 civiles, en su mayoría ancianos, mujeres y niños, hace 30 años a manos del batallón Atlacatl comandado por el coronel Domingo Monterrosa.

Comprobé nuevamente que el megáfono es una herramienta útil para la intervención callejera, y mi sorpresa fue la respuesta de la gente, ya que la mayoría tomaba su mozote, escuchaba nuestra reflexión sobre la memoria histórica y los poemas...

Eric me dijo al irme: "Vos también sos cabeza de viento" y me explicó que esa era la forma en que los pipiles llamaban a los locos, e hizo la seña con su dedo girando alrededor de la cabeza, en efecto, una señal que podría interpretarse como tener la cabeza llena de viento.

Me gusta que mi actividad de leer poesía no se circunscriba a la ciudad de México donde ahora vivo y que haya cabezas de vientos también en mi ciudad natal.

Una chica bañándose de aire

2011-12-10T10:23:00.001-06:00

Ayer

una chica bañándose de aire

sobre las ventoleras del metro

ropa negra ceñido el cuerpo

el aire sucio susurrándole al oído

no sé cuántas cosas perdidas

párpados en alegre contracción.

Su pelo ondulante es la música del polvo

una explosión ventricular de millones de personas.

Tribus Urbanas en El Salvador

2011-12-08T00:07:00.001-06:00

Furiosa de tu farsa, o bien, farsa la de tu furia

2011-12-02T01:29:00.008-06:00

"Cuando dios se olvide de mi cuerpo. De cada desafiante ojo brotará un árbol que colgará como un fruto", E.E. Cummings

Furiosa de tu farsa, o bien, farsa la de tu furia
tendencia al ovillo y a creer todo lo de malo que de mí pude imaginarme
ni sed, ni feminismo, tan solo abismal
me hice cera
de mí
salieron las abejas africanas
que habrán de comerse tus ojos
somos muñones
siempre el Viaducto, pero tuya
nada. Nadie blando: se nota tu craquelar histriónico cuando intentas bailar
¿bailarán los otros?
¿corderos?
En el fondo, la mansedumbre es ley en tu selva de patos
tal vez sea yo la que se ría al último sobre tu desierto de peces. O no.
Ni garza, ni escindida.
Ni sentencias, ni términos contractuales o adversos.
Omnisciente, suave, o por lo menos intentando ser suave, con dramático silencio, ella
finge ser la presa, algo mitológico, algo completamente sutil
pero a la hora del escarnio cometerá el crimen
caliente aún el arma, mi arma, vaciado el sentido del peso excesivo de tus significantes
dice:
la sangre en la cama era la tuya.

Virginia y la suerte

2011-11-25T14:26:00.003-06:00

A estas horas, Virginia,
todos nuestros hombres están muertos
o son reminiscencias de nosotras.

Los naipes descansan en la mesa redonda
esperando la mañana que los desplace
con su voz de platos
y la primera agua de las bocas.

La gente contará los números que desconoce
y creerá que la suma es la tenencia
pero no.

No tenemos nada que nos represente
sólo somos un espacio de escritura,
un quiero decir más
pero no puedo,
no me corresponde.

El verano se vaciará lentamente
en los gritos de los pescadores
las sardinas saltarán en nuestros ojos,
caminaremos por veredas deshabitadas
y cuando alguien diga que el presente es insatisfactorio,
asentiremos.

Creeremos fervientemente en el síntoma,
en los apagones de luz como un conjuro,
en la sombra de nuestros hermanos,
en las pesadillas.

Y un día, despertaremos.

La suerte, Virginia, somos nosotras,
la atadura de este tiempo indescifrable.

Mientras más se grita menos se mata

2011-11-25T01:46:00.002-06:00

“Mientras más se grita menos se mata”, referencia de un estado de asfixia generalizado.

La joven compañía Mirateatro está presentando en el Trolebús Escénico de la colonia Condesa “Mientras más se grita menos se mata”, una metáfora escénica del mal estado emocional que atraviesa la ciudad de México y cualquier otro conglomerado social contemporáneo.

Colmada de histeria, de principio a fin, el espectador vivirá durante 50 minutos, cada uno más intenso que el anterior, la angustia que provoca un Estado fallido que ha confinado a sus habitantes a gritar y llorar “en su soledad acolchonada”.

“Ya no quiero esperar quiero vivir”, “quiero ir al mar”, “ya no quiero sentir este vacío”, son afirmaciones que no necesariamente podrían ser pronunciados por tres talentosas actrices sino por cualquier transeúnte que tenga que aguantar un “damitas, el tráfico estaba pesadísimo en el Periférico”.

El arquetipo de Todos Los Hombres también está presente en esta puesta en escena. Hombres que reclaman no ser más un lugar común, receptáculo de las neurosis femeninas, ni necesariamente el padre, hijo, hermano, esposo, novio o amante.

Este país se está cayendo a pedazos, los países se están cayendo a pedazos, y en medio de esos escombros surgen apuestas escénicas como ésta que no pretende dejar moraleja alguna sino enfrentar al espectador con problemas propios del género humano tales como la espera, la angustia, el miedo, la soledad y la búsqueda del amor.

“Mientras más se grita menos se mata… o al contrario”, se vuelve una reflexión urgente, precisamente en un contexto donde la vorágine de violencia parece haberse apoderado de las circunstancias históricas.

Con solo 35 butacas disponibles, lo que hace esta experiencia totalmente íntima, políticamente íntima, en un Trolebús detenido en la esquina de Sonora con Parque México en la colonia Condesa.

De jueves a sábado a las 9 p.m. Domingos a las 8 p.m. El costo de la entrada es de 100 pesos, y hay un descuento especial de 50 por ciento para estudiantes y maestros. Hasta el 27 de noviembre. Con nuevas fechas en diciembre.

Texto y adaptación de Lauri García Dueñas. Elenco: Alejandra Lugo, Britsa Analí López, Zaira Concha y Jorge Luis Chávez Caballero. Dirección: Julio Perea. Producción Ejecutiva: Blanca Guevara.

Ah Omara, Omara...

2011-11-24T13:00:00.005-06:00

Mi disco de los Buena Vista Social Club está en casa de mis padres en San Salvador. Ahí se ha desgastado y rallado por todas las veces que lo pusimos para bailar en la sala.

El documental de Wim Wenders también lo he visto muchas veces. Recuerdo, entrañablemente, la escena del pianista Rubén González, amenizando una clase de ballet para niñas en Cuba. Y el momento culmen en que Omara Portuondo llora al cantar “Dos Gardenias”, acompañada del fallecido Ibrahim Ferrer. Sus rostros son inolvidables para mí y están “heridos de sombras”.

Llevo pues, unos diez años, al menos, bailando “El cuarto de Tula”, “Chan Chan” y repasando el disco. Enamorándome, abrazando, con el soundtrack de los Buena Vista de fondo.

Por austeridad, se me pasaron un par de conciertos de la banda en México, pero el pasado martes 7 de noviembre, en concordancia al viejo refrán de “a todo pavo se le llega su Navidad”, a mi se me cumplió mi sueño musical.

Fue en la plaza de toros, con dos boletos de 150 pesos que nos permitieron llegar hasta localidades valoradas cuatro veces más ese precio. La respondencia del deseo tantos años cultivado hizo que avanzáramos hasta donde podríamos ver a la banda de cerca, sin que los de seguridad nos detuvieran.

La plaza estaba medio llena y el público mexicano tardó varias rondas en animarse a bailar, no entiendo cómo la gente puede “ir a ver” a los Buena Vista y no desenfrenarse.

Yo ya estaba de pie antes del primer acorde, dispuesta a que me doliera el cuerpo de tanto moverlo. Cuando la orquesta arrancó, las lágrimas me chorrearon felices y se me repitieron durante varias canciones.

El Buena Vista Social Club renovado, con varias ausencias en sus filas, interpretaba sus grandes éxitos como si su marca no se hubiera desgastado con los años. Virtuosos, los ejecutantes daban clases de música a cualquiera.

Omara Portuondo, a sus 81 años, hizo su entrada triunfal vestida con un saco de lentejuelas turquesas, logrando contagiar de frenesí a la plaza que la aclamó en más de una ocasión como “la más bonita, la más sexy”.

Derrochando alegría y vitalidad, la cantante cubana bajaba su cuerpo como si estuviera bailando reguetón. Su voz era un rayo de altos decibeles que hubiera sido capaz de tumbar los aviones que surcaban a esas horas el cielo nocturno. Digo yo.

Omara cantó “Veinte años” y me deshice en más lágrimas. Aguzó “Dos gardenias” y levanté los brazos diciendo “ya me puedo morir, que me parta un rayo”, El Muchacho escuchó un “que me atropelle un camión”. No me oyó bien, pero el mensaje era sin duda claro: “He escuchado cantar a Omara Portuondo, ya qué”.

El que la reina cantara “Quizás, quizás” y “Bésame mucho” aniquiló de una vez por todas las angustias de mi corazón.

La luz del escenario iluminó por unos segundos el rostro de un hombre mayor, y pude ser testigo de su absoluta felicidad, a pesar de la indiferencia de su acompañante.

Más de la mitad del público no llegaba a los treinta años, y los extranjeros blanquitos eran los que más bailaban.

En las últimas filas, había hombres que llegaron solos y que aún así no paraban de bailar.

Los Buena Vista regresaron al escenario luego de concluido el concierto y nos regalaron otras dos melodías, para que los que asistimos esa noche pudiéramos, no solo dormir tranquilos, sino que extasiados ante tanta exuberancia.

Gritamos “¡Viva Cuba!” muchas veces. Era inevitable.

La reina Omara fue la última en salir de escena, aparte tarareó “Amorcito, corazón, yo tengo tentación de un beso” y eso fue suficiente para que del éxtasis me diera casi taquicardia.

La música es el Patrimonio Infinito. Varios días después todavía tarareo por los pasillos “Dos Gardenias”.

Ah Omara, Omara… la más sexy, la más bonita. Si quieren leerla, sígala en twitter y vean esta su foto, para que el relámpago de su belleza los atraviese por completo.

Virginia y la infancia

2011-11-13T01:02:00.001-06:00

Volvamos, Virginia, a los días en que pasear por el campo nos hacía dóciles
y el paisaje algo de nosotras
vistas, huellas en senderos únicos
saltamontes con los intestinos de fuera hablaban de la suerte
como un lugar inexpugnable de la conciencia
la conciencia nunca alcanza a extinguir la gama de posibilidades
la realidad no existe
no la necesitamos.

Fuimos niñas, hay de peces, hay de hormigas rojas entre arenas lejanas
los canales de agua se vuelven patéticos

¿Trajineras?

La gente nos habla de cómo fuimos
(la gente cree saber algo de nosotras pero no sabe nada)
el paisaje escogido
campesinos
barcos detrás
hay de peces
garzas, recuerdos.

¿Y la muerte, Virginia?
Un día, la muerte.

Mientras más se grita menos se mata...

2011-11-10T16:15:00.006-06:00

Los invito a mi primera adaptación para teatro:

Texto y adaptación de Lauri García Dueñas con Alejandra Lugo, Britsa Analí López, Zaira Concha y Jorge Luis Chávez Caballero. Dirección: Julio Perea.

Lugar: Trolebús escénico: Parque México, esquina Sonora, colonia Condesa, México D.F.

Fechas: 17, 18, 19, 20, 24, 25, 26, 27 de noviembre de 2011.

Horarios: Jueves a sábado 9 p.m. y los domingos a las 8 p.m.

Costo de la entrada: 100 pesos. Descuentos del 50 por ciento para estudiantes y maestros.

Estreno: 50 pesos con vino de honor.

Mi país es un zombi, pa leer

2011-11-03T01:36:00.000-06:00

http://es.scribd.com/doc/71225524/MI-PAIS-ES-UN-ZOMBIE-1RA-EDICION

Mi país es un zombi

2011-11-01T12:09:00.001-06:00

Tel Aviv

2011-10-31T14:26:00.004-06:00

Tus besos son glándulas.

Esta tarde contigo las hojas de los árboles son pseudópodos
pedazos de memoria
sensaciones de tiempos que no se detienen.

No cabe el tren en el pensamiento
no te detengas.

Construiré esta ciudad para ti.

¿En Tel Aviv, seríamos felices como las terrazas?

Tu boca tus olores tu tacto nocturno.

Una guerra lejana
(territorios)
¿un muro?

A veces parece que no nos estamos viendo
pero nuestro olor son las clavijas.

La ciudad circula sus venas
los hombres no son capaces de ver las piernas de una mujer
como ven el cielo y los árboles.

Ya no hay
devoción ante el misterio.

Los hombres asesinan el júbilo
con su ruido
con su estupidez reiterada.

Pero tú no eres los hombres
no eres mis hombres haciéndome daño.

Tú eres la luz sobre las cosas diarias

eres hermoso.

No eres la guerra
ni la tristeza
ni la historia hecha pedazos.
Ni las voces inútiles de la televisión.

Tú tienes el nombre de Él
eres Él.

Tengo
lejanos recuerdos cinematográficos
de una ciudad que tan solo existe
cuando la escribo.

Tengo
asuntos
que hacen sudar mis manos en angustia.

Respiro.

Nunca seremos la muerte
ni las armas
ni los refugiados
ni las luchas religiosas.

Las cosas explican complejas realidades de la especie.

Una melodía repetitiva que olvidamos.

¿Y en Tel Aviv, las palomas son aves de rapiña y la ciudad deglute a sus habitantes?

Yo
prolifero
en el escalofrío
que me hace
escribir
el tacto.

Nosotros somos los amantes.

Lo sabes.

Del verbo performancear

2011-10-24T13:15:00.004-05:00

Mi presentación y la de Emmanuel Vizcaya es el miércoles 26 de octubre a las 8.30 p.m. en Casa Hilvana :)

Megafoneras

2011-10-20T09:06:00.004-05:00

Saldremos a las 12 del Museo del Estanquillo hacia la Feria del Libro del Zócalo

Bombay

2011-10-17T01:42:00.001-05:00

Nosotros tres
nacimos en Bombay
desnudos
como todos los niños.

Sentimos ganas
hipergrafías
de quedarnos por último en la habitación
mientras los demás se iban.

Soñé en un buda.

Mis líneas son parábolas de un desdecir
categorías familiares
la madre hacia donde corren todos.

¿Y en Bombay, si no te hubiera amado, estaríamos muertos?

El dictado hace su aparición en los peores momentos.

Shiva.

El dictado crece.

Shiva amarillo entre mis lecturas orientales.

Altares
listas sin tachaduras.

¿Y en Bombay, una mujer puede extrañar la inteligencia de un hombre sin conjurar su cuerpo?
A secas.

Pero somos el cuerpo.
Somos tres.
Dormiría con ustedes, lo saben.
Dormiría en su lenguaje numen.

Selva verde

2011-10-17T01:37:00.000-05:00

Estábamos a la orilla de la selva verde
cerca de neuróticas y hermosas anotaciones
leí
‘tenemos mucho que darle a la vida’
entre muchas ondulaciones síquicas que me atravesaban.

Diez camionetas llenas de militares surcaron el aire con su negrura
era la selva verde un estado de ánimo
un largo camino que siempre ocupo
kilómetros a casa
ventanillas.

Nunca pisaré el Petén. O sí.

Seguirá siendo imaginería
el retorno que nunca haré
pájaros contestarán las palabras de otros pájaros
húmedas pisadas se hundirán en neblina
leeremos el revés de la destinación obstruida por la infancia
el viaje
miles de kilómetros.

¿En la selva, tu cuerpo es blando como el vapor?

Verte caminar sin luz
en la historia que cuelga de las líneas de mi mano.

Al Zócalo

2011-10-14T03:16:00.002-05:00

Llegó el día

2011-10-12T12:11:00.005-05:00

Y lo mejor es compartir presentación con Yaxkin Melchy

http://shar.es/bWgra

12 de octubre ¡No falten!

2011-10-03T18:02:00.001-05:00

Carátula

2011-10-03T00:49:00.001-05:00

http://www.caratula.net/ediciones/44/poesia-lgarciad.php

Una boca

2011-09-30T12:52:00.000-05:00

Este cuerpo piensa una boca.

Una sola.

La tuya.

Lola escribió en el diario de una peluquera

2011-09-30T12:50:00.000-05:00

Lola escribió en el diario de una peluquera
dedos polvosos
almohadas de avestruz
mandarinas.

Lola fuerte dicen
nunca he estado solo
familia de cisnes ausentes.

Mujeres con la mano en la cara
esperando sin rabia la siguiente instrucción.

Regresé al desierto porque me lo debía

2011-09-30T12:49:00.000-05:00

Regresé al desierto
porque me lo debía
y vi las zarzas polvosas
y los pinos de sal.

La realidad era una suma de consecuencias inexplicables
todo lo que duele y este dolor arterial de tiempo
un año exactamente
este no encontrar el sentido ni en los movimientos de las extremidades
esta brutal extenuación física
esta muerte tan vital
estos riñones pegados a la espalda
los años excesivos
se supone
ya pasaron
calendáricos
pero la convalecencia es tan sequedad
tan falta de pulso
tan búsqueda meteórica
pesa tanto
en su frialdad de cubos
réplica del Abasolo
de insectos cráteres
de múltiples espaldas de cuchillos.

Nada de lo que el pensamiento explique
volverá aquel pasado
otras serán
las espinas picaduras
y los pinos de sal.

Debilidad

2011-09-30T12:46:00.001-05:00

Levantar la casa
frotar las manchas de los vasos
medir la línea del ojo derecho
esa arruga que
leer que no le gusta
no te gusto pues
el cuarto aún sin cortinas
la luz punza los párpados
tengo rabia en la cara en el ojo derecho en las colchas
volteo las preguntas
hace cuánto vine a esta ciudad irreconocible
qué hago en esta ciudad con tu rostro en cualquier parte
(siempre el Viaducto)
y una sola imagen en una noche completa con tu pelo desordenado
y yo metiendo mis manos en tu pelo como si sirviera de algo
y yo hablándote como si sirviera de algo
vivo
entre tus odios al mundo
nunca montaré tu cuerpo de nuevo
cuando alguien da su sangre
realmente no importa lo demás que diga
nadie es suficiente testigo de mis debilidades
si los que me hieren supieran de mí
no lo harían
freír los huevos que morirán entre mis platos de barro
poner la salsa
levantar la casa
frotar las manchas de los vasos de otros
chasquear los labios al acordarme.

Xalapa ¡Allá vamos!

2011-09-30T12:42:00.002-05:00

¡Radiador!

2011-09-20T11:20:00.001-05:00

Open publication - Free publishing - More mexican poets

Huele como a espíritu adolescente

2011-09-13T17:45:00.001-05:00

El pasado 10 de septiembre se cumplieron veinte años del lanzamiento del sencillo “Smells Like Teen Spirit” de Nirvana, contenido en aquel disco mítico, “Nevermind”, que a tantos nos cambió la vida. Las conmemoraciones se reprodujeron a millones en la web y yo llegué a convencerme de que soy adulta. O casi. Porque debo serlo, ya que una de mis canciones favoritas tiene veinte años.
Recuerdo el día en que Kurt Cobain murió, era el 8 de abril de 1994. Yo tenía 14. La noticia apareció en la televisión del cafetín del colegio y sentí vacío el estómago. Lloré.
En ese entonces, entendía muy pocas cosas sobre mi cuerpo y el mundo que me rodeaba, pero sabía que ese muchacho rubio de los videos sabía cómo nos sentíamos yo y millones de chicos.
Mi copia del ‘Nevermind’, lo confieso, fue sustraída de la casa de un amigo del chele, donde solíamos pasar las mañanas que le robábamos a nuestra educación formal.
El ‘Nevermind’ me parece ahora el soundtrack de esa época blanda y terrible, en la que defendíamos ideológicamente nuestros excesos y a dentelladas rabiosas nuestras libertades frente los estrictos maestros del colegio católico donde estudiábamos.
La canción era como nosotros. Muchachos con las camisas de fuera y al revés, queriendo llevar el ‘grunge’ más allá del casete que me agencié aquella mañana que me escapé de mis clases.
Se me aguadan los ojos, como para la muerte de Kurt, cuando escucho las guitarras rasgadas de ‘Smells Like Teen Spirit’. Me recuerdan a mis amigos, que lo siguen siendo. Crecí y no me di cuenta.
Lo que todavía no ha ocurrido en mí es la total sapiencia sobre los asuntos de mi cuerpo y la especie humana de la que formo parte, pero sigo creyendo que ese muchacho rubio de los años noventa sabía muy bien de lo que hablo.
Me aferro a la parte adolescente que aún me sobrevive: la rabia ante la injusticia, sobre todo. La música me hace recobrar la fe en la humanidad.
Creo que la verdadera música es la que, aún pasados veinte años, te hace temblar como cuando oíste por primera vez el casete. O cuando lo repetías a todo volumen en la grabadora del carro viejo que aceleraba Mario, mientras todos escapábamos de casa de Eleonora porque llegaron sus papás.
Hay muchos grupos de los noventa a los que el tiempo les pasó la factura para mal. A Nirvana no. No. Todavía olemos como a espíritu adolescente.

http://www.youtube.com/watch?v=ofbAlJp5e2A&feature=youtu.be

Los invitamos

2011-09-13T17:36:00.005-05:00

Tijuana times ¡Soon!

2011-09-13T17:31:00.003-05:00

"Veo salir gorriones roncos del hocico del perro"

2011-09-10T15:19:00.002-05:00

*Prólogo para la antología "Somos poetas ¿Y qué?" de Tijuana para

http://hondanomada.com/

Tenemos frente a nosotros una antología de poesía colmada de Sombras, terriblemente feroz, pero paradójicamente luminosa y esperanzadora.

Asistimos a un texto heterogéneo, en intensidad y contundencia poética, compuesto en arpegios de variados decibeles. Receptáculo de tristezas vitales y decepciones nihilistas, pero también recargado de utopías. A veces cursi, febrilmente angustiado y estridente. Casi estridentista.

Este grupo de textos está escrito por autores de Tijuana, que trascienden su aparente destinación fronteriza, en dirección a varios arquetipos literarios como la muerte, el amor y la ausencia.

Voces que proponen desde el delirio estético una posición política de denuncia social.

Lírica colectiva y urbana, con grafitis, sexo, alcohol y droga. Droga reflexiva y reflexión sobre la droga.

Esta antología intenta sortear varios estereotipos, menciona en segunda persona al amor. Casi nunca.

Indica la frontera y no; retrata la violencia sin resignación; cree, a pesar, que existe esperanza ante la vorágine de crimen e impunidad; abusa de lo explícito; se plaga de soldados, policías, encapuchados, ametralladoras, balas, secuestrados, encajuelados, asfixiados y ejecutados; nombra la maquila y el descreimiento hacia lo mediático; es hipster y se decora de anglicismos; contiene –sorpresivamente para mí- algunos sonetos; blande odas al agujero negro del sexo; cree que dios es una voz en off; se regodea en el amor velado, como evocación y ausencia. Piensa y discursa. Prosea.

Sus partes, su estructura líquida, se asemejan a decenas de vientres que se buscan frente al espejo, sin encontrarse del todo, pero rozándose constantemente.

Tijuana Aquí es más que el famoso estribillo tequila sexo marihuana, gracias a que sus autores decidieron retratar-relatar-reescribir con hondura el lugar donde tienen enterrado el cordón umbilical o adoptivo.

“Pareciera que esta ciudad/espera paciente su descanso”, dice Aurelio Mexa de otra ciudad que puede ser la misma de la que hablamos. Esperar-esperanza- expectativa.

Estos escritores están indignados, con valentía y deliberación se atreven a hablar sobre lo que pasa en el norte del país, tienen roto el GPS, aparentemente, pero no renuncian al deseo de cantar y salir un viernes.

Esta antología joven-vehemente es como el bar Zacazonapan, un lugar donde a uno le gustaría sentarse a fumar y tomarse unas cervezas con los amigos.

Sórdida y hermosa como la ciudad donde fue concebida. La antología está cimentada en el trabajo de uno de los colectivos más influyentes de la creación literaria joven de México: Los Intransigentes. Yace sostenida de un par de oficios literarios bien ejercidos e impulsa a otras nuevas voces que andan buscando su coherencia discursiva.

“Y cuando nuestras palabras sean erráticas e inconclusas…”, diría, citando a Daril Fortis, para describir lo que de inacabado es todo proceso de escritura y selección.

Poesía miscelánea y sensorial. De textura clara y a la vez oscura, como “soldados morenos de olor incierto”, diría Karina V. Balderrábano.

Cuando terminé de leer este libro, vi “salir gorriones roncos del hocico del perro”, como algo hermoso surge del lugar menos esperado, como bien escribió Patricia Binôme, una de las propuestas poéticas más contundentes de esta selección.

Esperanza sí, de que lo que pasa en el norte del país cambie, pero una esperanza terrenal, ni fútil ni ingenua.

“¡Aún No Estamos Muertos!”, en palabras de Alberto Paz “en este sueño que me persigue”, completaría Mavi Robles-Castillo. “Escribimos para exorcizar al miedo”, en las de Mónica Morales Rocha.

Lauri García Dueñas

4 de septiembre de 2011.

Savasana con ruido de camotes

2011-09-09T01:50:00.003-05:00

La vida llueve afuera.

Nos compete la compasión.

La ciudad, la mía, lecho confuso que se encharca en trenes
adentro, nuestros cuerpos móviles se cuelgan de sus quejidos
el silencio abona cantos en lenguas antiguas
¿perdonar a los enemigos?
¿o guardar para ellos nuestros estómagos hechos flores de rabia?
sobresaturación de las almas-cabezas pensantes de nuestra generación
imágenes como nubarrones lisos
obtener
varios ‘no’ por respuesta
llamadas telefónicas.

Ella conduce y dice que el discurso está agotado
No No No
las palabras nunca se detendrán aunque sean una alfombra roja e inútil
el recuerdo infantil del miedo natural a los truenos.

No hay
ni una sola superficie libre de ruido donde el refugio sea procedente.

Ella me intercepta y relata
fijaciones cinematográficas
triste, concluyo un
‘hombres con demasiadas enfermedades emocionales’
músicas electrónicas
verdades olvidadas
afuera
una lluvia absolutamente contagiosa.

El ruido del carrito de camotes hace unos minutos interrumpió el Savasana.

Venimos de la capacidad de la resurrección
venimos de la capacidad de sobrevivirnos.

(En el fondo, el alivio es individualista)

Morir así es tan dulce
sabiendo por descontado que voy a verte en la siguiente estación.

El silbido del carrito de los camotes es inconfundible.
Respiro.

¡Nos vamos a Tijuana!

2011-09-09T01:47:00.002-05:00

El poeta es un revólver

2011-08-30T13:14:00.001-05:00

Crítica erótica del cine porno

2011-08-26T17:34:00.001-05:00

http://www.youtube.com/watch?v=DP6CmH9EJoE

Revista Cultura 106

2011-08-26T17:29:00.004-05:00

Anaïs Abreu, Silvia Mathus y yo publicadas en este número :)

Virginia y el pensamiento

2011-08-21T23:40:00.002-05:00

Virginia no ha muerto
su boca es la hoja de un almendro rojo y redondo
su mano es el árbol aberrando sus pupilas
su lengua es el orden y el caos
la prisa el ojal del tiempo
una perdición-epifanía
nada siestas tragaluces
un grito táctil.
Nosotras, Virginia, no moriremos
la bruma habrá de cincelarnos la sien
hasta hacernos gritar las vísceras
crujirá la locura cuando miremos abajo
hacia una superficie transparente y blanca
llena de gusanos.
Tu pensamiento
mi pensamiento
no dependerá
jamás
del mundo y sus hombres.
La madre habrá tomado
para sí toda la leche materna.
La mujer llorará las lágrimas nocturnas de sus hijos,
y de pronto, la luz que nos hará desaparecer a todos, Virginia,
dejará el mundo intacto y estaremos muertas al lado de las hermanas Brontë
en un páramo salado.
Y seremos eternas, Virginia,
y de nosotras será la victoria.

Del mar es el ahogo

2011-08-21T21:18:00.000-05:00

Pedidos por internet en cualquier parte del mundo:

http://bit.ly/oMfi2o

Puntos de venta de mis poemarios en El Salvador

2011-08-21T21:10:00.002-05:00

Árbol de fuego

2011-08-21T20:51:00.003-05:00

Mi foto favorita

2011-08-21T20:50:00.002-05:00

Antología Honda Nómada

2011-08-21T20:47:00.003-05:00

Prólogo de Yaxkin Melchy:

http://destruccionmasiva.blogspot.com/2011/08/antologias-de-muerte.html

Somos Los Abisnautas

2011-08-21T20:44:00.003-05:00

Antología "Las otras voces" El Salvador

2011-08-21T20:41:00.006-05:00

http://t.co/JX2BuYK

Nueve poetas salvadoreños compartimos una nueva antología: Otras voces

¡En hora buena!

Del mar es el ahogo y de Lauri este mar

2011-08-21T20:32:00.003-05:00

Texto por Elena Salamanca:

http://www.elfaro.net/es/201108/el_agora/5350/

La invitación

2011-08-08T18:17:00.004-05:00

"Del mar es el ahogo" en El Salvador

2011-08-08T18:06:00.005-05:00

Acompañada de la poeta Elena Salamanca, a quien admiro mucho y me da tremendo gusto que esté conmigo ese día, este viernes 12 de agosto de 2011 a las 6 p.m. presento mi tercer poemario "Del mar es el ahogo" en El Salvador, exactamente en el hermoso Museo Tecleño (MUTE): 7a. Avenida Sur 1-4. Barrio San Antonio. Santa Tecla.

Vengan, además de poesía, es en un lugar histórico.

Los espero, besos:

Besos pintados en recuerdo de Oscar Wilde

2011-08-08T12:48:00.003-05:00

Con el tiempo, he aprendido que las cosas que a uno le pasan en la vida tienen un sentido de interrelación. Los hechos aislados no existen. La sensibilidad que nos otorga la literatura consiste precisamente en aprender a leer esa conexión entre sucesos aparentemente alejados. Digo todo esto, por la implicación sentimental que me produjo releer este domingo “El Príncipe Feliz” de Oscar Wilde.

El espíritu humano es más consiente de sí mismo los domingos. Es una teoría que he venido desarrollando a través de los años y está reforzada por el comentario generalizado de que ese día una especie de certeza existencial se apodera de las personas.

Las lecturas dominicales y los pensamientos en general suelen ser más hondos el último día de la semana, justamente un día antes de que la vida vuelva a iniciar su rutina. Por eso los niños se ponen tristes los domingos.

Cuando era niña leí “El Príncipe Feliz” de Oscar Wilde y hoy por propia voluntad y azar volví a hacerlo. El libro estaba ahí, entre mis cosas. Acababa de leer un post de “El inútil de la familia” de Elmer Menjívar y tenía ganas de masticar lecturas hondas, dominicales.

La luz del día entraba por entre las cortinas rojizas de mi habitación e iluminaba mi lectura, al fondo oía los ruidos familiares, mi madre me llamaba a la mesa pero me tardé un poco más en llegar. Cuando terminé de leer el cuento, los ojos me quedaron acuosos como de caricatura japonesa y sentí verdaderos espasmos en el plexo solar.

El relato data del siglo XIX pero habla exactamente de lo que ahora vivimos como especie. Cuenta la historia de un príncipe vuelto una estatua cubierta de oro y piedras preciosas que está emplazado sobre Londres. Lejos de su palacio, se da cuenta de las miserias del mundo.

Los personajes son una gaviota, inicialmente enamorada de un junco, un grupo de políticos vanidosos, un niño enfermo que pide naranjas, su madre costurera, un escritor hambriento, una pareja de enamorados, un vestido de pasionarias, una chiquilla cuyos cerillos cayeron al río. Dios y un ángel.

Los hechos se desarrollan de tal forma que la gaviota muere a los pies del príncipe luego de besarlo en la boca, los pobres logran tener alimento y los políticos discuten en honor a quien erigir la siguiente estatua.

Mis lecturas de hoy me llevaron también a leer la bitácora de una hermosa viuda y la mala noticia de que el pintor y escultor Alfredo Catalán Medrano fue asesinado por pandilleros en San Jacinto sin que ningún sospechoso esté detenido. En estos momentos, una duda del sentido de la vida, sobre todo también, por la reciente vivencia de asuntos familiares que nunca esperé enfrentar.

Pero leo a Wilde, un hombre que vivió el éxito mundano y literario para luego conocer la cárcel y el exilio, por haber aceptado abiertamente su homosexualidad. Y recuerdo, aquel otoño en París cuando conocí su tumba y me sorprendió que la gente dejase encima marcas de besos con pinta labios y corazones dibujados.

Tuiteo sobre Wilde y Juan Carlos Quezada me manda una imagen titulada “Besitos sobre una piedra de París”. Rodrigo Arias me recuerda la inmortalidad de nuestro Oscar.

Mi parte favorita del cuento: “Tráeme las dos cosas más valiosas de la ciudad, dijo Dios a uno de sus ángeles. Y el ángel le llevó el corazón de plomo y el pájaro muerto. Has elegido excelentemente, dijo Dios”.

Ezequiel Reyes me escribe: “Te falta decir que esas dos cosas las encontró el ángel en la basura, lo verdaderamente valioso no es visible y muchas veces es relegado por la sociedad”.

“Y lo arrojaron al montón de basura donde estaba también la golondrina muerta”, agregué a la cita, en respuesta al comentario de mi amigo.

El Príncipe Feliz dio hasta sus ojos por disminuir la miseria de los demás y la gaviota murió de frío en vez de viajar a Egipto con sus compañeras. Al final, haciendo el bien, ambos se enamoraron.

Wilde descansa su inmortalidad en un cementerio de París donde la gente le deja besitos marcados con lápiz de labios. Se cuenta que, cuando estaba esperando en la estación con los demás presos para ser llevado a la cárcel, alguien se acercó y lo escupió en la cara, pero él ni siquiera pestañeó. El tiempo pone a cada cual donde se merece. Nadie recuerda ahora el nombre de quien escupió al escritor.

Luego de tratar de encontrar el sentido a mis lecturas de hoy, concluyo que dentro de las tragedias personales y de país, tal vez tengamos que aprender que debemos dar todo de nosotros para ayudar a los demás, dejando a un lado el ego y el egoísmo. Tal como lo hizo el protagonista del cuento y su gaviota.

Lo verdaderamente valioso no es visible…

El corazón de plomo de un príncipe y una gaviota muerta, las cosas más valiosas de una ciudad, las encontró un ángel en la basura.

A veces perdemos la esperanza de que las cosas mejoren. Pero en El Salvador, como en los cuentos, hay gente que desde el anonimato da lo mejor de sí a los demás. Yo quiero ser de esas personas. Ojalá que vos también y así podamos cambiar esto que nos anda pasando a todos.

Versión publicada:

http://www.elfaro.net/es/201108/opinion/5249/

Sarajevo

2011-08-07T23:08:00.002-05:00

El alma crece el cuerpo no y se sienta con los pies bajo el sol

la tempestad asoma el cielo

en el transporte un hombre guarda un gallo en el sombrero

los coches cuentan las ventanas

la peor guerra es cuando matas a tu hermano y la sangre de su cabeza mancha el patio de la casa familiar

despierta el ojo la madrugada

amar las líneas de una cafetería dinner y los ojos del mesero como el marco duro del rostro

la vida es un apunte en esta libreta

hay bicicletas y luces que se apagan

ansias porque las cosas se arreglen o se precipiten

estadísticas

etnias como lunas negras

una cara sin boca

una tarde con paraguas recogidos

una ciudad niquelada que resiste los embates del cliché.

¿Y en Sarajevo, la gente, tiende su ropa en la azotea?

La mujer nívea va a comerte la boca.

Yo soy la mujer que espera su turno para succionar tu cuerpo.

La nieve es una fotografía

una postal.

Acá solo hay semáforos

y pájaros en vuelo espiral.

Mi país es un zombi

2011-08-04T19:25:00.002-05:00

Escritores seleccionados para la antología "Mi país es un zombi". Gracias a todos por participar.

Espacio Cartonero

2011-07-29T11:23:00.009-05:00

Las editoriales cartoneras nacieron en 2001 en Argentina. Reciclan y reutilizan materiales cotidianos para editar títulos alternativos, así mismo, ponen los medios de producción editorial al servicio de los escritores y no de los distribuidores y librerías. Involucran al autor-lectores-artistas visuales en la creación de libros únicos e irrepetibles.

Tzikbal contará con el único espacio cartonero en el Distrito Federal con los proyectos:

Casamanita Cartoneira (México-Galicia-El Salvador)

Santa Muerte Cartonera y Editorial 2012

Kodama Cartonera (Tijuana)

Cohuiná Cartonera (Chiapas)

La Cartonera Cuernavaca

La Ratona Cartonera (Cuernavaca)

La Verdura Cartonera (Tijuana-D.F.)

Meninas Cartonera (México-España)

Orquesta Eléctrica (D.F.)

Atarraya Cartonera (Puerto Rico)

Ø Editoriales alternativas:

El Tren Sardina (D.F)

Honda Nómada (D.F. Estados Unidos)

La Diëresis (D.F.)

Torre de Babel (D.F.)

El sábado 30 de julio a las 7 p.m. en Pabellón Copilco B225, frente a Superama Universidad, se abrirá un 'librero de cartón' donde estarán a la venta muchos títulos de poesía y narrativa.

¡Entrada libre, los esperamos!

Tokio

2011-07-20T02:42:00.002-05:00

Esta música es Tokio
de lluvia, andenes y guantes.

Las personas respetan la línea
se multiplican, mueren, son rojas.

Tocar las yemas con las gotas
paraguas como alas de insectos
una boca parangón de soles
¿han muerto los emperadores en la guerra?
recursos repetidos rompen la crítica que se cierne cruel
cuando una escritura busca su lenguaje.

Soy una ciudad sin pirámides
juega conmigo
la niña que podría ser una muñeca de porcelana
la figura de un árbol con el pie junto a la ingle
un gato cuya mano no se detiene en ti/ tu mano acariciando ese-gato
la suerte es el pico de la jaula
una rubia deliciosa esperándote en pantaletas en una habitación desordenada.

Los hombres cuando huyen son transparentes
pero su figura es fijación recurrente en la memoria.

Máquinas azules como adolescentes
rechinan.

Tokio es esta pared pintada
un montón de animales mecánicos.

Esta música es Tokio.

Mi cuerpo está temblando a miles de kilómetros
mi cuerpo es la explosión atómica
la catástrofe
los barcos haciéndose añicos en remolinos de agua llena.

Mi cuerpo es esta ciudad de luminiscentes mitocondrias
el líquido que vierten los amantes
cuando desean sobrevivirse.

¡Fiesta!

2011-07-19T00:26:00.004-05:00

Les cuento que este año estoy trabajando en la adaptación de "La indescifrable espera" con la compañía Mirateatro, mi primera experiencia como 'dramaturga'. Este viernes 22 de julio de 2011, estamos haciendo una fiesta para recaudar fondos para el montaje. Habrá música electrónica, burlesque, concursos de salsa y traguitos de cortesía. Los espero, ojalá puedan venir y correr la voz...

Hostal Moneda, Moneda 8, casi esquina con Academia. Metro Zócalo. En el corazón de nuestro querido D.F.

¡Constelación Poética!

2011-07-16T15:40:00.009-05:00

Convocamos a tod@s los poetas, performanceros, artistas escénicos, músicos, trovadores, raperos, delirantes y desquiciados de la palabra y la acción que quieran formar parte de las intervenciones poéticas y actividades que llevaremos a cabo en las ciudades de Tijuana, D.F., Cuernavaca y Oaxaca del 20 al 24 de Julio de 2011.

CONSTELACIÓN POÉTICA es un evento convocado desde la frontera y apoyado por poetas del centro y sur del país, con la finalidad de organizar en cada ciudad actividades que van desde lecturas de poesía, intervenciones en espacios públicos, presentaciones de proyectos editoriales, talleres diversos, así como un Encuentro de colectivos y poetas en la ciudad de Cuernavaca.
La deplorable situación social y cultural en México y el mundo, nos impulsa a tomar acciones radicales frente a las indignas condiciones humanas en que nos encontramos. Ante esto, resulta urgente desarrollar propuestas y dinámicas de vida que contrasten con la violencia y corrupción que se trata de imponer por doquier. A través de la expresión artística buscamos lanzar consignas que impulsen la renovación de la vida. Que se entienda de una vez por todas que si hay muertos en las calles también habrá poesía en las calles. Donde se imponga la muerte también ahí corresponde el aliento de la vida.
Esta CONSTELACIÓN es una iniciativa que pretende conectar esfuerzos desde diferentes ciudades del país, primero, para servir como un ejemplo de unidad ante las situaciones adversas, y también, con el propósito de intervenir la realidad a través de la acción POÉTICA, dar a conocer propuestas artísticas emergentes, así como generar alternativas de mundo posibles en base a la voluntad creativa.
Te invitamos a formar parte de este conjunto de intervenciones y actividades. Si estás interesado en participar o tienes alguna duda envía un correo a colectivointransigente@gmail.com

“Que vivan lo seres delirantes que caminan haciendo malabares sobre el delgado hilo de la poesía”

Invitan

Colectivo Intransigente (Tijuana)
Mi país es un zombie (D.F.)
Revista La piedra (Cuernavaca)
Orquesta Eléctrica Cartonera (D.F.)
Revista Moria (Cuernavaca)
Kodama Cartonera (Tijuana)
La Nueva Babel (Oaxaca)

Programa detallado
CONSTELACIÓN POÉTICA
Tijuana/D.F./Cuernavaca/Oaxaca
Del 20 al 24 de Julio de 2011

Poesía, performance, talleres, presentaciones y más

PROGRAMA

MIÉRCOLES 20

4:00 PM

M.O.L.O.T.O.V.
(Marcha Ondulante de la Locura Obsidiana y Telescopio en los Ojos para Vivir)

Caravana poética por el Centro Histórico del D.F. Poesía, performance, música, intervenciones.
Punto de reunión: Hemiciclo a Juárez. De ahí partiremos al Zócalo.

Te invitamos a esta lectura en movimiento por el centro histórico de la ciudad. Lleva tus mantas, poemas, disfraces, instrumentos o lo que quieras. Trazaremos una ruta hasta el Zócalo haciendo paradas para irrumpir con poesía. Habrá lectura con micrófono abierto. Que la palabra vuelta acción haga retumbar el eco de las campanas de la catedral hasta sangrar, y que la enferma arquitectura de Palacio Nacional se cimbre como un anuncio de su pronta caída. Vamos a inundar las calles de poesía, agua viva que anuncia el nuevo tiempo, la materia justa de la re-invención.

JUEVES 21

4:00PM

MÚSICA PARA MOTORES

Lectura de poesía en la línea azul del metro.
Punto de encuentro: Estación General Anaya

Únete a la intervención poética en la línea azul del metro. El punto de encuentro será afuera de la estación General Anaya, iniciaremos nuestro recorrido ahí. Lleva tus poemas, dibujos, calcas o lo que quieras para compartir a los pasajeros.
La poesía será un bálsamo para las máquinas de la prisa, música para motores atrapados en su repetición y automatismo. El poema como un camino posible, unas vías para salir de lo cotidiano y experimentar en la palabra el flujo universal.

7:00PM

CONSTELACIÓN K20V

Presentación de proyectos editoriales cartoneros.
Kodama, 2.0.1.2, Orquesta Eléctrica y La Verdura Cartonera.
Presentan: Jhonnatan Curiel, Yaxkin Melchy, Gerardo Grande y Lulú Lecona
Lugar: Conejo Blanco, Galería de libros. Colonia Roma.

Lectura y presentación conjunta de proyectos editoriales. Participan Kodama Cartonera (Tijuana), Editorial 2.0.1.2 (DF), Orquesta Eléctrica Cartonera (DF) y La Verdura Cartonera (DF).

SÁBADO 23
Cuernavaca, Morelos

ENCUENTRO DE POETAS EN CUERNAVACA

Colectivos Invitados:

Los Intransigentes-Tijuana
Poetas Salvajes-DF
Poesía Y Trayecto-DF
Epilesis del tigre-Mazatlán
Híbridos-Morelos
Revista Moria-Morelos
Teikasicos-Morelos
Escuela de escritores de Morelos
Cultura escrita Morelos
Lunambulas

Todos los poetas/escritores que se quieran sumar son bienvenidos.

TALLERES

La Casona Spencer
Cooperación por taller: $15 ($10 para colectivos- $5 organización)

12:30 PM

TALLER DE POESÍA EN VOZ ALTA
Imparte Colectivo Intransigente
Patio de la Casona

TALLER DE ENCUADERNACIÓN
Imparte Yaxkin Melchy y Gerardo Grande
Salón 1

2:00 PM

TALLER DE ESCRITURA AUTOMÁTICA
Imparte Davo Valdés y Jerónimo Gómez Cuadra
Salón 2

TALLER DE PERFORMANCE
Imparte Karloz Atl
Salón 3

3:30PM

EJERCICIOS DE ESCRITURA DINÁMICA
Imparte Yeni Rueda López
Salón 2

TALLER DE POESÍA
Imparte Sergio D. Lara
Salón 1

INTERVENCIONES

6:00 PM

CARAVANA POÉTICA CON MEGÁFONO
Irrupciones poéticas en el centro de Cuernavaca.
Punto de encuentro: La Casona Spencer

Armados con megáfonos, se agruparán a los poetas e interesados en tres equipos, cada uno tomará un rumbo distinto para culminar afuera de la Casona Spencer.

7:00 PM

POESÍA CONSTELAR
Lectura de poesía con los participantes del encuentro.
Lugar: La Casona Spencer

DOMINGO 24
Oaxaca, Oaxaca.

7:00PM

POEMAS Y RAÍCES

Irrupción poética en el centro de Oaxaca y clausura de la Constelación Poética.

La Nueva Babel
Porfirio Díaz, 224, Centro.

CLAUSURA

Del mar es el ahogo

2011-07-06T12:50:00.003-05:00

La portada de mi tercer poemario

Editoria Praxis

1000 ejemplares

¡Feliz!

Pekín

2011-06-28T15:06:00.013-05:00

En Pekín

tal vez
no hay esta arena negra como el sol
y estos paisajes son tan solo
antiguos cráteres.

El agua es la misma aquí en Pekín
contiene vibraciones.
Y estos perros ladran.

El amante que regaló la pulsera de nácar
tal vez haya muerto
o viva habitando el silencio.

Las letras chinas son kioscos
con lámparas de papel adentro.

Los peces son reflejos que se esconden.
Las mujeres de sal caminan erguidas.
Pasan.

Nunca podrán saber qué contiene una mujer adentro
por eso algunos hombres nos despedazan.

Los dedos de los pies son semillas de cangrejos
el musgo carcome las paredes aquí en Pekín
donde el humo de los hombres cerró el cielo
y la inundación limpió el vendaval.

La descripción de este mar que moja las costas es grito.
Soy lejos.
Dos mujeres jóvenes colocan una manta y se sientan a ver la inmensidad
un perro blanco precede sus pasos.

Basura en el agua
los almendros son pétalos
baila en los ojos el rojo amarillo.

Ochenta millones de personas afiliadas
Mao en sus aniversarios
calor en forma de manchas
la saliva del perro es transparente
mis sandalias son chinas
la muerte es un espasmo,
una lanza llena de mordidas.

El perro convulsiona
las luces son neón
las casas parecen estadounidenses
nada está en su lugar
nunca
me derrito
dibujo grandes continentes
¿a qué huele una mujer despedazada?
¿qué cenará hoy el asesino?
salpica gotas la piel del perro se moja reviví de entre mis restos de las hondas heridas calla
calla

El mar cuando es gris también canta canciones hermosas.

Todo se confunde.

Esto es un juego de almanaques.

La mujer blanca usa un traje rojo
su cuello es el templo.

En su figura abismal sobre el cauce del río,
un amante la recuerda.

Saigón

2011-06-20T12:33:00.004-05:00

De este lado
llueve.

A estas horas
¿huele Saigón a tierra mojada?
¿es la humedad un mar cenizo sobre el río?
¿los grillos vituperan el silencio y la luna es una mancha aperlada?

Una mujer habita el cuerpo de su amante hasta la muerte.

Hay búhos salvajes
verbos que se repiten
sustantivos que se vuelven dinamita
la soga de un barco penetra el puerto
lejos
un salón con trajes de gala
un baile en piano
piernas incrustándose en otras piernas
agujas
el olor de las ciudades es el mismo
el lenguaje es un vestido primaveral en sus bordes
pero hay
un rostro que cayó encendido
y carruajes y formas
y fumaderos de opio
erosión en las tierras de una madre.

El buzón espera una carta
el olvido tiene forma de añicos.

El sexo es un mástil que también habrá de dormirse.

Yacen
dos cuerpos clavados en la cama.

Al otro lado, el ruido de la ciudad
triciclos
cláusulas sociales
luz de sol sobre las rejas.

Y en Saigón
¿las personas huelen a lo mismo?
¿hay descomposición en el tiempo?
¿el dinero es un escarnio que cambia de mano en mano?

Llueve
las hojas se pudren
hay lámparas de papel
los ídolos de los templos engullen sus lágrimas.

Los zancudos intentan penetrar los mosquiteros blancos de las camas
donde duermen muchachas desnudas.

Las aves nocturnas hacen temblar los árboles
y el horror chorrea en gotas.

Hay silencio en la casa grande,
el hermano hurga en los cajones.

Solo luz de las velas.
Un paraguas atravesó una hoja.
Los perros duermen su jauría.

Todos tenemos miedo.

En Saigón
como en todas partes
los cuerpos de las mujeres contienen a sus amantes
hasta la muerte.

La estatua

2011-06-19T16:03:00.003-05:00

Sobre el campanario una cigüeña riela

el río a lo lejos se descascara.

Él elige

el cuerpo: estanque de peces vivos

el olor de la carne rítmica

aún la descomposición

y sus gases

pero

nunca

la estatua.

Me pide

hacer de la analogía una bomba del organismo

doblar la palabra

masticarla.

Los dientes: torres de sangre

la saliva: el manto de la noche más larga.

Hay

un hombre: un mito.

El amante no es esa masa de polvo

la fuente: un perro blanco

la tarde: mis manos y esta pluma.

Yo también prefiero

el olor de la carne: la lava y el vapor

un pañuelo en el piso

y un nombre de letras acabalgadas.

La gente

2011-06-19T14:26:00.001-05:00

Hoy el mendigo de Sor Juana golpea más fuerte su frente

no logra soportar.

Una sonrisa puede volverse una clave hipócrita.

La gente llega a aceptar que se une por conveniencia. Yo no.

Enmudezco.

El germen del odio siempre nace del lado izquierdo del pecho.

El desencuentro teje telarañas en las puertas de las casas

siembra huevos de larvas

en letras rojas y agudas de mensajes sorpresivos. Injustos.

Vete, no me importa, toma tus maletas y date por vencida.

Deja todo pendiente.

Hay demasiado sol en el cuarto y he aprendido a sobrevivir entre los que sí.

La enfermedad es una escupida de muerte.

El karma no existe ni en el estado de las cosas.

Deberías aprender a pagar tus cuentas completas,

decir buenos días como un puente, como un Periférico.

Mira a toda esa gente que camina,

los vagones son metáforas.

Dentro de mí vive también la larva:

paradoja contenida en autocrítica.

La humanidad es una masa sanguinolenta que dibuja el egoísmo con la boca.

¡Cállense, sus risas son lápidas, son una burla!

Deberías dejar la prepotencia pegada en la pared

con cinta Scotch. No es lo mejor comer a solas,

vivir intentando ocultar.

¿No era mejor el cascabel de la alegría?

¿Las tardes de sol con brincos?

Las mujeres que solo viven para servir a un hombre me dan asco.

Todo lo que detesto también está dentro de mí.

Ser persona da pánico.

La gente me hiere,

a veces

¿Vos también sos la gente?

Mi nuevo taller:

2011-06-15T23:42:00.005-05:00

"La otra línea: Laboratorio de Escritura y Redes Sociales" empieza el 5 de julio de 2011 y puede inscribirse cualquier persona de cualquier parte del mundo porque es a distancia. Los espero:

http://www.box.net/shared/fupqjb4jgy2pvd0uu10i

Colaboremos:

2011-06-15T23:37:00.002-05:00

Joven poesía latinoamericana en el IMER

2011-06-09T20:08:00.002-05:00

Primer cadáver exquisito

2011-06-09T20:00:00.001-05:00

La gente me lastima

¿Y vos también sos la gente?

¿Gente en cuanto a valor ontológico?

La boca tuya es el lugar donde empiezan todas las cosas

Al presionar mi pecho y descubrir cien gritos de ave fénix

El alma es un montón de vidrios rotos sin botellas

como una resurrección, emerger de mis propios fondos

Y tu cuerpo, un cáliz donde ahogar lo que dicen del pasado

plumas, alas, propulsiones, mis pies ya no son de esta tierra

La deliberada conciencia dice ‘escóndete’ pero mi semi-autómata escritura alienta:

‘vacíate’

por eso es lo más hermoso

comerme la orilla de todas las estructuras posibles

eso significa

la tectónica de placas.

¡¡¡Venta urgenteee!!!

2011-06-07T14:16:00.005-05:00

Por necesidad de viaje relámpago a El Salvador, vendo ejemplares de plaquettes de "un error espectacular atravesado por avenidas e hipopótamos líquidos" y ejemplares cartoneros de "Sucias palabras de amor". Cada uno a 50 pesitos o 5 dólares. Se aceptan peticiones fuera de México también. Gracias.

Re-escribir

2011-06-06T22:42:00.003-05:00

Tengo muchas ganas de volver a escribir todos mis poemas.

Tlalnepantla

2011-05-27T02:28:00.000-05:00

Mi país es un zombi

2011-05-27T02:04:00.000-05:00

Roque Dalton

2011-05-25T11:25:00.002-05:00

Foto: Renacho Melgar

pobrecito el amor

2011-05-17T01:42:00.000-05:00

¡Para Hidalgo!

2011-05-14T14:36:00.001-05:00

la estrella

2011-05-11T15:13:00.003-05:00

mística y adormecida: la herida

relámpago de lucidez en la lectura de cinco aristas

un caballo tirado por dos esquemas duales

de génesis atravesada: ella, la oculta

decir fácilmente: almas gemelas bifurcándose

el dolor encapsulado dándose debida rienda

un espejo en el ojo del otro

equivocados

intentando ampararse en su juventud

la culpa compartida por el alma gemela

rota

la palabra templanza: repetida

la agresividad de dura prueba

un Orestes anterior

de blanco

sin armas

ciego y sordo

negándose

la fortuna: la llama

cortar el hilo de la rueca que me une al Hombre

tres mujeres queriendo resolver el asombro

ser

el guerrero jalado por un caballo negro y uno blanco

no más el ceño fruncido

tenso

el futuro: un orfebre de rostro aireado

yo fabriqué las herramientas

el amor a la humanidad concluirá en bonanza y moradas uvas

al final

una chica desnuda

hincada

abriéndose en pandora

insectos gusanos arañas libélulas liberándose

de rodillas, la blanca mujer

un charco de agua

la estrella brillando

solo así

solo después del largo viaje

polar, denso y hondo de sí.

el día sin noche

2011-05-11T13:53:00.001-05:00

el día sin noche como un hurón

inquieto

vociferantes

la juventud como un grito

fuentes

una ciudad que nos contiene

grafiti

la larga marcha antes de hervir

pájaros de brincos

pigmentos

los poemas gritándose seguidamente

la pasión de las luces

la universidad

sentirnos indestructibles por guardar el verbo

en el pecho

en la garganta

tomar el Metrobús

decir de memoria poemas para los pasajeros

estar tan dentro de nosotros que duela y sea dulce

leer y luego olvidar las páginas sobre el asfalto

discutir la menguancia de la luna

emborracharnos

navegar por las moléculas alucinantes de nuestras arterias

nivel de la sangre en la sangre: cero

mira tus manos, me dijo Víctor

las puse frente a mí

enloquecidas bailaban entre la música y los desconocidos

ácidas

encontrar una casa a medio construir

jugar a los niños

repetir: estamos sobre el nivel de las estrellas

abajo la ciudad

adentro, la verdadera casa

el autoritarismo del padre

el ardor del hijo

afuera, la gente discutía cómo alimentar el fuego

primitiva: la fogata

sentirte

saber que no-voy-a-dedicarte-este-poema

porque somos el poema el noema las desinencias verbales el pie quebrado

todo lo que nos enseñan en los libros

la vida

se resume

en largos besos y largas marchas de silencio

la gente está indignada

el país cayéndose a pedazos y nosotros gritando poesía

creciendo sin querer

bailando canciones en inglés

nombrando las fuentes y los pájaros

escribiéndote en el parque para decirte que fui tuya recostada en una pared

el día sin noche

las repeticiones no importan

los años nos caerán encima como un yunque

la miseria la injusticia el dolor

no nos pertenecen

pero sí la palabra hurón

el recuerdo de tus dedos dentro de mí

el amanecer en la estación

un beso

una casa a medio construir

en las afueras de la ciudad.

Si necesitan de nuestros servicios...

2011-05-06T19:09:00.001-05:00

Poesía Libre

2011-05-06T15:14:00.001-05:00

http://colectivopoeticoasedio.blogspot.com/

Consigna: Seguir megafoneando...

porque nos queremos

2011-05-03T09:33:00.001-05:00

2011-05-02T00:53:00.000-05:00

tal vez hoy solo duerma porque no pueda escribir

no logro comunicarme en el idioma de mis semejantes

quien soy me guarda en algún rincón de las sábanas intentando resarcirse

mientras en la esquina los mendigos hurguen en la basura

ninguna de mis palabras tendrá utilidad.

Mi columna sobre Sabato

2011-05-02T00:09:00.001-05:00

http://elfaro.net/es/201104/opinion/4022/

mis amigos son estrellas fugaces que caen más lento de lo normal

2011-04-27T16:23:00.004-05:00

ven, me dijo Gerardo

no he visto este cielo desde que era niño

la bóveda celeste era un pañuelo lechoso con el que podíamos limpiarnos la frente

él tenía sus ojos encumbrados

él era todo, menos artificio

yo me quedé quieta

de pie

frente a la estupefacción

el firmamento abrió su vientre para tragarnos sin masticar

árboles rojos marcaban el ritmo

tambores

mujeres de contornos azules caminarán por la playa mañana

no he visto este cielo desde niño, repitió

las estrellas son mis recuerdos

nada igual tendría la ciudad sin escrúpulos

adentro

la música

y la certeza de una vida más allá de nosotros

una caja de luz con una melodía que se repite como un mantra

no nos interesa la vanguardia, somos la re-evolución, dijo Yaxkin

mi piel erizada casi se quiebra

me sentí parte de un júbilo antiguo que también me pertenece

en ese momento pude haber muerto y el color de mi explosión se volvería el cuerpo de un joven que vería las estrellas como sus recuerdos de niño

alguien intentaría llorar pero sus lágrimas serían inútiles

pasos extraños interrumpieron nuestra visión

miramos boquiabiertos el paso de una sola estrella fugaz que caía

pero su materia era lenta y se derramaba despacio en el jardín estelar

vengan muchachos,

miren

todos vinieron y coincidimos en un extraño silencio

amé la inmediatez de nuestros cuerpos abrazándose frente a la anomalía

la suma de mis alucinantes moléculas me dijo

somos esa materia que flota

somos esta revolución ardiente

la luna se ha vuelto nuestro camino

y esta playa es una excusa para hacer nacer el polvo

mis amigos son el tiempo en el que se desliza la estrella

la luz lenta que hace que las líneas de las constelaciones

se marquen en el silencio.

El lugar donde pondríamos los pies...

2011-04-27T14:47:00.006-05:00

El lugar donde pondríamos los pies

las mismas líneas onduladas

cerros secos como los labios

de pronto, la espera es inútil

los estímulos del mundo: dolores agolpantes

las personas siempre son muchas

los escenarios: artificios

si dejásemos que el agua y la sal nos hablase

y el ruido extinguiese la necesidad de decir ‘nosotros’

sin embargo, insistimos en encadenar vocablos

en manchar las páginas

los árboles, en cambio, disienten y disfrutan deshojándose

el mar canta en la voz de un ronco pescador

el agua es el agua de la infancia.

Ante lo insoportable, camina sobre las piedras

aléjate

escucha la voz

siéntete triste/despierta de nuevo en el sonido de las olas

comprende que la infamia

solo le pertenece a las máquinas y sus hombres.

La llegada

2011-04-27T02:24:00.007-05:00

Y así empezó nuestro viaje, dijo Yaxkin,
mientras como niños abríamos la boca
y atravesábamos los basureros de la ciudad que nunca vemos.

A lo lejos, un carruaje jalado por un caballo
se abría paso entre el casos ocasionado por los desechos de los hombres.

En el camino, soñé cosas extrañas relacionadas con mi angustia:
un perro al que no había que despertar por causa alguna,
una mujer que rodaba sigilosa en pos de una montaña
y dos torsos desnudos.

Recordé que aún no he escrito ese poema sobre la herida blanca que me compete
pero mis amigos escriben, en medio de la noche, poemas blancos que sé que son hermosos.

Vimos verdes y bosques caduciformes.

Silvia leía a Nietzsche al amanecer
sus ojos como clavos en las páginas me hicieron pensar que había cosas más importantes
que dormitar en la ventanilla.

Y me sentí banal.

La luz de la neblina se colaba en nuestros ojos,
el color de la tierra nos llenaba la boca,
supe que habían descubierto otro planeta
con nombre de letras y números
mientras tomábamos un café instantáneo a precio infame.

No desayunamos,
porque nos prevaleció la idea de que un café con Delicados
es lo mejor para templar
espíritus desvelados.

Comimos naranjas en gajos,
nos manchamos la ropa,
el olor reciclado de nosotros nos recordó el tiempo recorrido.

Llegamos a la bahía ennieblada,
la luna era una candil entre dos espadas.

Cuando en la noche el fuego se hizo
supimos de nuestras llamas
y celebramos del cuerpo:
la hora del encuentro.

17-04-2011

Bahía de Navachiste, Sinaloa, México.

aquí nació el universo hoy

2011-04-27T01:56:00.004-05:00

“Y sentí vértigo y lloré, porque mis ojos habían visto ese objeto secreto y conjetural, cuyo nombre usurpan los hombres, pero que ningún hombre ha mirado: el inconcebible universo”, Jorge Luis Borges.

aquí nació el universo hoy

este es el ruido que descansará en la línea de mi mano

en tu perfil

en mi pecho manchado por tus empuñaduras

un solo recuerdo hace

una noche

el mareo

el baño explotado de luces pegadas a mis párpados

a mi costado, un hombre adormecido y lánguido

el rastro de todas las cosas como miles de personas en un vagón

la voz: rasguños de noches en vela sin ojos

la superficie: un insomnio un año

el aire: la revuelta de tus respiraciones

una habitación que nos permite escribir el presente fatigado de las sábanas

esas, las oscurecidas

donde devorará el génesis todas sus semillas

explota: el olor el tacto

la subversión es la carne dormida

no medir la dimensión de lo que habrá

descansa

la ciudad también ha cesado sus explosiones

ni gritos ni botellas que se quiebran inundan

el movimiento de traslación de la Tierra

o el cosmos de nuestras pieles lindantes

presagio

estoy contando tus granos de arena

la muerte existe pero hoy está lejos de aquí

yace la vida de las ciudades en nosotros: dos cuerpos agotados

sus canciones sus acordes su pan en latas de metal olientes

mordidas

clímax sin dolor

enrumbada la grafía

escribir o callar para siempre

tómame

come la calma calla

no digas paredes circundándonos

ni tiempo

el Yo insiste en deshacerse de sus cáscaras

mi pecho marcado

enrojecido

me encuentro: exhausta

oscurecida por el contenido de las sábanas

al lado, el roce de tus pies

tu respiración

el aleph en su reducida lujuria

un calor en el centro del cuerpo

las ventanas empañadas

palpita

la masa que nos contiene

el universo

esa palabra.

aquí nació el universo hoy

2011-04-06T14:54:00.001-05:00

aquí nació el universo hoy

este es el ruido del cosmos que descansará en la línea de mi mano

en tu perfil

en mi pecho manchado por tus empuñaduras

un solo recuerdo hace

una noche

el mareo

el baño explotado de luces pegadas a mis párpados

a mi costado, el hombre que amo

el rastro de todas las cosas como miles de personas en un vagón

la voz: rasguños de noches en vela sin ojos

la superficie: un insomnio un año

el aire: la revuelta de tus respiraciones

una habitación que nos permite escribir el presente fatigado de las sábanas

esas, las oscurecidas

donde devorará el génesis todas sus semillas

explota: el olor el tacto

la subversión es la carne dormida

no medir la dimensión de lo que habrá

descansa

la ciudad también ha cesado sus explosiones

ni gritos ni botellas que se quiebran inundan

el movimiento de traslación de la Tierra

o el universo de nuestras pieles lindantes

presagio

estoy contando tus granos de arena

la muerte existe pero hoy está lejos de aquí

yace la vida de las ciudades en nosotros: dos cuerpos agotados

sus canciones sus acordes su pan en latas de metal olientes

mordidas

clímax sin dolor

enrumbada la grafía

escribir o callar para siempre

tómame

come la calma calla

no digas paredes circundándonos

ni tiempo

el Yo insiste en deshacerse de sus cáscaras

mi pecho marcado

enrojecido

Yo: exhausta

oscurecida por el contenido de las sábanas

al lado, el roce de tus pies

tu respiración

el aleph en su reducida lujuria

un calor en el centro de mi sexo

las ventanas empañadas

palpita

la masa que nos contiene

el universo

esa palabra.

laurigarcíadueñas

30 de marzo de 2011

Todos invitados

2011-03-30T13:40:00.001-06:00

Traducida

2011-03-25T20:28:00.002-06:00

http://sandiegopoetryannual.com/2011/01/24/2010-11-annual-154-poets-236-poems/

La primera traducción de un poema mío al inglés.

Contenta.

Mujer con M de Metro

2011-03-25T20:00:00.001-06:00

Lo hemos estado dando todo y aún faltan dos fechas. Los esperamos.

el día de la noche de la luna más grande

2011-03-21T16:16:00.004-06:00

A Felipe:

Decir Yo tan a menudo también es un intento de referir Humanidad

no, dijo él, la luna no es más grande sino que está más cerca y fue ayer

yo recordé mis últimos pensamientos y dudé del peso que podría tener la memoria

la superstición

la luna llena provoca en los amantes los mares

cuánto tiempo guardando fotografías

fiestas con hombres sin nombre

un hueco en la conciencia donde estabas

no es necesario un fin con burlas y aspavientos

tú, mujer, no sabes del fin, me dicen y sospechan de mí

pero yo soy la noche que se desliza, soy de carne y estoy viva

luna descomunal

brilla

un vestido rojo

busco en la terraza al hombre que enciende mi cuerpo

otra oportunidad, les digo

otro tiempo.

la noche de la luna más grande piensan y pronostican sustancias y luces

la fiesta es el rito común que busca el fuego

yo soy el fuego y la noche que se desliza

yo soy lo que recuerdas cuando duermes

explotan las coladeras

salta la luz en la ventana

una inmensa oscuridad fue pasajera

ven con tus cicatrices en forma de tinta

escríbeme y olvídame

un sillón en la sala de espera

no voy a mentirte

fui infiel hasta en la música

tuve miedo

quise morir despierta

estoy construida sobre la base consciente de mis manías

dejas a mi lado tu olor y me estremezco

no te vayas

quedarse también puede ser la alternativa de los vencidos.

pájaro con semáforo

2011-03-21T16:01:00.002-06:00

la ciudad llueve por primera vez en la era

asusta la sonrisa paréntesis y cualquiera escribe

quiero ser un árbol soy de rojo trampa

intento por no ser de lodo

si las gotas: no pares

un estallido de luz

difícil de decir

decir el trueno y oírlo

creer en la escritura como creer en algo mitológico

decir decir al pájaro y al semáforo

saber del genio el barco y el ahínco

palabras mal escritas

direcciones

los enemigos

sentados

cadáveres con noticias

querer abarcarlo todo

una bicicleta

un recuerdo un año

cómo funciona dios y su ira

hígados como ojos

ojos incrustados en la rabia

intentar comprender el orden de las cosas

y no lograrlo

la deliberación de los verbos

cuídate mucho, como un mantra,

saber del sol sus rayos

canciones

ver la lluvia y mojarse

empezar a odiar y dejarlo todo

dejar las llaves

una cabeza

un avestruz

los ventanales se alargan

cósmico e irreal el suelo

un recuerdo un año

un coche

un pájaro posado sobre un semáforo en rojo.

de pronto que

2011-03-21T15:59:00.002-06:00

de pronto que

el teléfono silencio

ella quisiera

no ser la tercera persona sino la primera

dónde está él

dónde están todos los hombres que se supone que fueron él

sucesos indefinidos rodean este espacio reducido

donde me ha arrinconado la violencia

el peso de lo incierto

sobre el hombro adolorido

ella: silencio

sin palabras

llora el reverso

las dos caras

llueve

llovizna

un charco

ni siquiera el signo del cielo puede ser una nube

no hay oscuridad más dolorosa que la ausencia.

si el que debería fuese pero no

él no vino

la mujer recuesta su cabeza en el colchón a ras de suelo

dime, mordida vacía,

te veo aquella madrugada fuera

la luz cénit que te alumbraba el rostro

el des-abrazo

la distancia

el peso de tus piernas sobre mi cuello

quiero oír

partiendo con tu voz las paredes

no soy tu verde

pero intento llenar de lunares los momentos cortos en que fuimos dos símbolos

insistencia

huesos de caderas

si te extraño es un accidente

aéreos globos

no saber del futuro

aire esférico

una capa delgada de polvo

un rastro

sobre los cuerpos.

Seguimos...

2011-03-17T13:13:00.001-06:00

la cuerda naranja

2011-02-27T13:25:00.001-06:00

hoy en la terraza
tal vez después de las malas noticias
de los buenos amigos
y las cosas que aún después del final nos destruyen
la mismas flores amarillas de la infancia
el césped húmedo sin la persona que amamos
un pasado reciente que se resiste a las fugas
la cuerda naranja donde tendemos la ropa
marca el muro limítrofe
los años justos para no sentirnos invencibles
la pregunta abierta
el tiempo y su entorno
el anecdotario que brilla en compulsión de palabras
un chaleco de fuego
un fumarse el amor hasta ver volar los aviones
la misma incertidumbre cabal de futuro
no estás conmigo
no importa demasiado
estoy sola y voy a escribirme
hay resignación y un poquitín de cinismo
que combatí en los hombres que creí de mi especie
el sudor en la ropa el boletín de noticias
un hombre importante muere al sur de la Tierra
la música constituye el patrimonio infinito
de esta espera crucial de independencia absoluta
a 2.722 kilómetros de aquí un montón de cementos
llueve sin mí la peste continua
de aquellos que duermen la noche sin concretar en el día su ansiado volumen
viva el arroz en el fondo del cazo
la casa está prendida
una extraña paz nos incumbe:
es la luz del abismo
la esperanza de que volvamos a unirnos a esa materia especial que nos ata.

a pesar de la semilla

2011-02-22T22:01:00.002-06:00

21/02/2011

11:40 a.m.

habrá un lugar para ir a gritar

una noche esperando el falsete

afuera tres hombres y sus voces chillonas

ni un lugar para descansar

y la gente diciendo ‘tus piernas’

‘sí, mis piernas’

y mi tos un cuchillo sin poder dormir

¿quién soy? normal: nadie

alguien

que cumple accidentalmente años

alguien

a quien no quisiste abrazar aquella noche

alguien

que sabe muy bien cómo servirse el café sola

alguien

de quien la gente sabe olvidar su consistencia blanda

su necesidad de tiempo

un té corto unas flores me haré un té

pensaré que si estoy enferma si ya no sé dormir

si el aplomo me falta y yo qué

devuélvanme mi mesa mis sillas

la casa en que fui feliz

estoy esperando una llamada

mi maestro japonés miró mis piernas y preguntó

cuántos kilos subiste

yo y mi cuerpo se hicieron pequeños

recogí mis cosas

lloré en el baño

recogí mi ropa como lo hago cuando me voy de casa de mis amantes extraños

y salgo

veo el sol atravesar la avenida

cuento mis años

repito: la memoria

31 está bien

y salgo a la calle

salgo salgo

necesito un lloradero

dirección gritadero

abro mi libreta: escribo

llevo un vestido corto: negro

‘sí, mis piernas’

‘sí, mamita’

sí, el vagón, el tiempo

la agresividad, el hombre: la violencia

siembra tu semilla, me dijo el maestro

y yo le respondí cuando me preguntó cuántos kilos subí

que no importa

que así estoy bien

y es cierto

a pesar de la semilla.

Laboratorio de Periodismo: Ciudadanía y Cultura.

2011-02-22T21:19:00.003-06:00

Este curso lo imparto en línea y puede inscribirse gente de todo el mundo. Forma parte del Programa de Escritura Creativa de la Universidad del Claustro de Sor Juana de México. Agradezco la difusión.

Aquí va el enlace al formulario de inscripción: https://spreadsheets.google.com/viewform?hl=es&pli=1&formkey=dG5YcThMUzBGTVk4SEh4Wm91U3BhaEE6MQ#gid=0

Si quieren consultar la información completa del diplomado a distancia pueden consultar este enlace: http://www.box.net/shared/oxjosukho2

¡Saludos!