la verdad podría ser todos los huecos que el tiempo insiste en crear dentro de nosotros
somos víctimas
lo sé
todavía
largas filas para aspirar a la gloria
un mote de cariño
la dignidad que se encoge como una camisa vieja
las manchas y la suciedad de la ropa
si quiero escribir
tendré que ser diferente
a mis antiguas palabras
ráfagas de odio atacan mi corazón
me distraigo constantemente
guardo dentro de mí imágenes que quisiera olvidar
los lápices de los escritores siempre se pierden
los lapiceros también
sus intentos por describir la realidad son inútiles y ellos lo saben
por eso yo decidí arbitrariamente
ser la ficción
Javier dice que la luna es una mandarina y yo le creo
la materia se reproduce
constante
un recuerdo
un hijo
todos los aviones
mi madre a punto de llorar en la terminal
un libro que me habla del fracaso
yo no quisiera fracasar
yo solamente quiero
soñar con jirafas
tus jirafas
ó con leones abrazándose en la portada del periódico
tumbergias colgando en el cielo del café
muslos de sangre como flores
mariposas inmóviles y microvampiros
mi padre es un poeta/un científico/ que me enseñó a ver la luna
yo aprendí a delirar desde que era pequeña
un grano de arroz
un polvo cósmico
mi aura turquesa con ganas de crecer
cúrame
lo que vuelva a nacer que sea nuestro
la verdad son mis ojos oscuros y un sillón:
un sillón para dormir la siesta.
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