domingo, febrero 27, 2011

la cuerda naranja

hoy en la terraza
tal vez después de las malas noticias
de los buenos amigos
y las cosas que aún después del final nos destruyen
la mismas flores amarillas de la infancia
el césped húmedo sin la persona que amamos
un pasado reciente que se resiste a las fugas
la cuerda naranja donde tendemos la ropa
marca el muro limítrofe
los años justos para no sentirnos invencibles
la pregunta abierta
el tiempo y su entorno
el anecdotario que brilla en compulsión de palabras
un chaleco de fuego
un fumarse el amor hasta ver volar los aviones
la misma incertidumbre cabal de futuro
no estás conmigo
no importa demasiado
estoy sola y voy a escribirme
hay resignación y un poquitín de cinismo
que combatí en los hombres que creí de mi especie
el sudor en la ropa el boletín de noticias
un hombre importante muere al sur de la Tierra
la música constituye el patrimonio infinito
de esta espera crucial de independencia absoluta
a 2.722 kilómetros de aquí un montón de cementos
llueve sin mí la peste continua
de aquellos que duermen la noche sin concretar en el día su ansiado volumen
viva el arroz en el fondo del cazo
la casa está prendida
una extraña paz nos incumbe:
es la luz del abismo
la esperanza de que volvamos a unirnos a esa materia especial que nos ata.

martes, febrero 22, 2011

a pesar de la semilla

21/02/2011

11:40 a.m.

habrá un lugar para ir a gritar

una noche esperando el falsete

afuera tres hombres y sus voces chillonas

ni un lugar para descansar

y la gente diciendo ‘tus piernas’

‘sí, mis piernas’

y mi tos un cuchillo sin poder dormir

¿quién soy? normal: nadie

alguien

que cumple accidentalmente años

alguien

a quien no quisiste abrazar aquella noche

alguien

que sabe muy bien cómo servirse el café sola

alguien

de quien la gente sabe olvidar su consistencia blanda

su necesidad de tiempo

un té corto unas flores me haré un té

pensaré que si estoy enferma si ya no sé dormir

si el aplomo me falta y yo qué

devuélvanme mi mesa mis sillas

la casa en que fui feliz

estoy esperando una llamada

mi maestro japonés miró mis piernas y preguntó

cuántos kilos subiste

yo y mi cuerpo se hicieron pequeños

recogí mis cosas

lloré en el baño

recogí mi ropa como lo hago cuando me voy de casa de mis amantes extraños

y salgo

veo el sol atravesar la avenida

cuento mis años

31

repito: la memoria

31 está bien

y salgo a la calle

salgo salgo

necesito un lloradero

dirección gritadero

abro mi libreta: escribo

llevo un vestido corto: negro

‘sí, mis piernas’

‘sí, mamita’

sí, el vagón, el tiempo

la agresividad, el hombre: la violencia

siembra tu semilla, me dijo el maestro

y yo le respondí cuando me preguntó cuántos kilos subí

que no importa

que así estoy bien

y es cierto

a pesar de la semilla.

Laboratorio de Periodismo: Ciudadanía y Cultura.

Este curso lo imparto en línea y puede inscribirse gente de todo el mundo. Forma parte del Programa de Escritura Creativa de la Universidad del Claustro de Sor Juana de México. Agradezco la difusión.


Si quieren consultar la información completa del diplomado a distancia pueden consultar este enlace: http://www.box.net/shared/oxjosukho2

¡Saludos!